Estornuda fuertemente y, tras sorberse la nariz, se desliza lentamente contra la blanca pared de sólo Dios sabrá qué lugar, cayendo sentado en el frío y duro piso de oscuras y sucias baldosas. La frialdad de la noche entonces insiste con más ganas de colarse entre sus gruesas ropas de invierno para robarle la poca calidez que su cuerpo todavía mantiene con tanto esfuerzo.
Ama tanto como desprecia a su vida...
Le gusta hacer dramas, le gusta gritar y, al mismo tiempo, odia cuando se pone a llorar al darse cuenta de que está vagando en círculos una vez más y que el tiempo no perdona y a él se le están acabando los días. Piensa en besos, en sonrisas, en palabras y no se siente orgulloso, porque está demasiado vacío o demasiado lleno como para poder articular un recuerdo coherente.
Se sentiría tan bien poder corresponder al mismo deseo con el que la persona a su lado le mira... Sería tan bueno que las palabras que ahora abandonan sus labios fueran pronunciadas de verdad para esa persona que le escucha con atención y un montón de ilusión... Sería lo mejor el poder abandonarse a esa persona que le sonríe con picardía y que, ingenuamente, deseosa y expectante, le espera con los brazos abiertos...
Lo mejor que podría pasarle sería tener un repentino ataque de amnesia y así ser capaz de dejarse llevar por los placeres que la vida le ofrece; pero, antes de que eso suceda, como el pinchazo de una aguja, la vida le recuerda que en la realidad eso no pasa y que, como en las noches anteriores, ésta también la pasará con la mente divagando en los terrenos que más le atormentan y deja que le amarguen.
Como todos los días, no olvida, pero tampoco sabe quién es ni qué puede hacer para moverse; está preso, como siempre.
29-08-2009
La siempre presente respuesta
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