Why I like you

Se siente como en aquellas ocasiones en las que describió el dolor del personaje al sentir cómo algo tan querido, tan amado, se extinguía lentamente. La bilis se alojaba en la boca de su estómago y su concentración estaba en la respiración agitada que le servía como prueba de su impotencia, de una desesperación sin origen aparente en ese momento, de una angustia ante un hecho inminente, inexorable. Sus músculos estaban tensos y sus sienes palpitaban con la rapidez del flujo exagerado de sangre en sus venas. Era como saber que el fin estaba cerca y que no podía detenerlo en el tiempo, no había recuerdos y tampoco importaban, trataba de convocarlos y éstos se mantenían a raya detrás de una pared que servía para evadir sus súplicas; y es que se echaría a llorar en cualquier momento si pudiera tenerlos rondando en su cabeza. Era como lo más cercano a un instinto animal y su consciencia yacía separada, advirtiéndole, tratando de sosegarle. Pero ganaba la ansiedad. Al final, sólo deseó destruirlo todo. No se atrevió y cuando él regresó y le habló, fue como tragarse siglos de humillación, quedarse sin dignidad y negarse a aceptar que quizá todos tenían razón y esto era un capricho. A decir verdad, quién sabe ya qué era. Le importaba, pero no tanto como la sensación que obtenía al estar con él, sin la necesidad de hablar o de tocarse. A secas, quién sabe.

When we're young~

And sometimes people just forget about the things that make them happy or regretful. Sometimes nothing matters like it used to do, and then it’s time to cry or commit suicide. But sometimes people fall in love and then the tragedy multiplies itself. The dearest dies and there’s a reason to live and a reason to die, and the both of them are truths that hurt. Maybe nothing is supposed to happen. Perhaps there’s no one planning lives and circumstances and fortune. Then it would be just us, in this point of the time, sacrificing ourselves in order to get at least one unchangeable truth. And then it just doesn’t matter anyway because the pain and the sorrow are too much and we get lost and discover that there’s really nothing worth of a whole life. But we know that after it’s really late and there’s nothing else we can do but remember and replaying the things that we think we did and said and thought. Who knows what we really have or if we seriously are something valuable. What’s the point about thinking? We can say wise stuff, but it doesn’t stop or alters the universe. Not really, not ever.

Who knows if we’re a shame or just a joke. Who knows if we’re going to get any real answers somewhere along the road. Who knows if there’s a real end or a beggining. We just do what we do and say what we think. And nothing remains the same, nothing repeats itself twice and nothing is left at the end. For us it’s all about our pathetic wishes. As for the truth… who knows if those are really ours.