Gifts

Somos una especie caprichosa. Decimos que nos sentimos solos cuando realmente nunca podremos imaginarnos lo que la soledad es de verdad. Igual y cuando pensamos en ella lo único que hacemos es darle forma a un concepto que no existe. Luego lamentamos no tener las cosas que tiene el otro, no poder hacer las mismas cosas que nuestro mejor amigo, no poder comprender lo mismo que el profesor… Somos una especie que no sabe valorar lo que tiene, que cree que en eso está el núcleo del conformismo y el de ser un don-nadie para siempre. Buscamos estar todo el tiempo acompañados, haciendo lo que sea necesario para no quedarnos con nosotros mismos, porque nos damos asco, porque sabemos en el fondo lo que somos en realidad. Por eso siempre estamos buscando ser aceptados, ser comprendidos, y la vida pasa y se explica con nuestra necesidad de justificar lo que somos, nuestra existencia, porque todo el tiempo nos sentimos culpables, pensamos que no merecemos el aire que respiramos. Todo el tiempo.

Hope you find it

I guess it is this difficult to love someone. To see their mistakes, their shit… and even then accept it and realize that you love them anyway. Who said that’s something easy? It’s not, because you know how hard it is to be you, to be this shitty person and still… still breathe and make shitty things to others. It’s gross to be human, really, it’s not that easy to love anyone, even less as your equal. How can we? It really is a miracle.

I'd cast a thousand of dark spells on you and me. We're going to live forever.

I can't even begin to tell you how much it broke my heart to imagine him saying that and then remembering a trace of what I felt when I said the same. Me too, Harry, I don't want to die either, I… I want to…

My skin

I don't wanna die.

If that unsettles you it's because you know what it means, because you like to live in the falsehood and when this gets to you, when you remember what it's real, your body shakes with spasms of fear before the same pleadding imaginary eyes that have haunted you since that day when you said exactly the same words. I'm not going to make it easier to you. That was said by a fifteen-year-old boy. Do you remember now?

wtv

No matter how much you've read. It doesn't matter what have you written in your entire life. Nothing of this matters when your son is dying or the love of your life has just broken your heart or you've lost your parents or you are just so damn happy that nothing else exists in the world beside the scene in front of you. At that kind of moments, you won't remember a single quote or a single fictional face of the characters of the book that has marked you in ways that nothing else would ever do (or at least you thought at that time). At that very moment, the books can't console you, and if someone ever dares to say otherwise, they don't know what I'm talking you about, they have never had those very moments when all you want to do is to scream and hit anything and just be angry with the world and God or whatever, always asking "Why me? Why this? Why them…?" Nothing ever prepares you to those kind of moments. You can read and write and think that you know it all, the feelings, the thoughts, everything, but you don't. You can hide under tons of books thinking that they're more worth of than living in the real world, because there's nothing out there that a book can't tell you about. But you are wrong. When reality crashes into you… no book has ever prepared you to it, not even the tears you've shed for the tragedies or the laughs for the merry moments. Everything seems vain in those moments where all changes and you're obliged to confront your fears, the joy and the facts, and books can tell you about it in thousand of ways, but they never get to make you be in there, in that moment, you think they do, but they don't and you can realize that when it gets to happen to you. And you're never going to think "Ah, Shakespeare would describe this as a…" No, damn it! That doesn't happen and won't happen ever because in the moment everything tightens and your vision is blurry and… and whatever!

Storm

Cuando la luna baja, la brisa cuenta historias sobre tiempos lejanos, sobre vidas que nunca existieron, sobre almas errantes y espíritus malvados. Mientras la luna camina, las estrellas se burlan de la vida. En tanto se extinguen con el alba ante los ojos de sus aduladores, ríen y ríen entre lágrimas, porque no saben lo que es ser más que efímero, porque ellas tampoco han descubierto la llave a la eternidad, o al menos no la recuerdan. En el momento en el que la luna muere, se revela la entrada de un círculo vicioso inevitable en el que todos andan, nadie nota y sin embargo lamentan.

巡り会いかならず！

Hoy conocí a una persona maravillosa, de esas cuyas sonrisas deberían ser atesoradas por siempre, reproducidas en instantes de los momentos difíciles; alguien cuyas palabras, cuyas creencias deberían ser compartidas y reflexionadas a través de los años; una mujer hermosa con un sol por corazón. No olvidaré que para escribir primero hay que viajar, que la energía de la piedra es tan importante como la de un jaguar y la de un humano, que los hombres que desean ser reconocidos y superar la muerte son los primeros que comprueban, no sin cierta amargura, que nada permanece igual a las propias aspiraciones y deseos, que hay que buscar las oportunidades y no dejar de soñar; y más importante aún, que todo es posible si perseveras.

Cristina es el nombre de un cristal cortado, reluciente, caleidoscopio brevísimo, pequeño… sujeto inexplicable y vivaz, fulgor en un invierno que poco a poco le abre paso a la primavera. Ella es un parpadeo para el universo, inspiración para la consciencia. Gracias.

　み　　　『　じ　そ　じ　こ　い

　つ　　　　　ぶ　の　ぶ　こ　ま

　を　　　　　ん　合　ん

　　　　　　　の　計

　　　　　　　一　が

　　　　　　　生　　　　　　　　　』

Why I like you

Se siente como en aquellas ocasiones en las que describió el dolor del personaje al sentir cómo algo tan querido, tan amado, se extinguía lentamente. La bilis se alojaba en la boca de su estómago y su concentración estaba en la respiración agitada que le servía como prueba de su impotencia, de una desesperación sin origen aparente en ese momento, de una angustia ante un hecho inminente, inexorable. Sus músculos estaban tensos y sus sienes palpitaban con la rapidez del flujo exagerado de sangre en sus venas. Era como saber que el fin estaba cerca y que no podía detenerlo en el tiempo, no había recuerdos y tampoco importaban, trataba de convocarlos y éstos se mantenían a raya detrás de una pared que servía para evadir sus súplicas; y es que se echaría a llorar en cualquier momento si pudiera tenerlos rondando en su cabeza. Era como lo más cercano a un instinto animal y su consciencia yacía separada, advirtiéndole, tratando de sosegarle. Pero ganaba la ansiedad. Al final, sólo deseó destruirlo todo. No se atrevió y cuando él regresó y le habló, fue como tragarse siglos de humillación, quedarse sin dignidad y negarse a aceptar que quizá todos tenían razón y esto era un capricho. A decir verdad, quién sabe ya qué era. Le importaba, pero no tanto como la sensación que obtenía al estar con él, sin la necesidad de hablar o de tocarse. A secas, quién sabe.

When we're young~

And sometimes people just forget about the things that make them happy or regretful. Sometimes nothing matters like it used to do, and then it’s time to cry or commit suicide. But sometimes people fall in love and then the tragedy multiplies itself. The dearest dies and there’s a reason to live and a reason to die, and the both of them are truths that hurt. Maybe nothing is supposed to happen. Perhaps there’s no one planning lives and circumstances and fortune. Then it would be just us, in this point of the time, sacrificing ourselves in order to get at least one unchangeable truth. And then it just doesn’t matter anyway because the pain and the sorrow are too much and we get lost and discover that there’s really nothing worth of a whole life. But we know that after it’s really late and there’s nothing else we can do but remember and replaying the things that we think we did and said and thought. Who knows what we really have or if we seriously are something valuable. What’s the point about thinking? We can say wise stuff, but it doesn’t stop or alters the universe. Not really, not ever.

Who knows if we’re a shame or just a joke. Who knows if we’re going to get any real answers somewhere along the road. Who knows if there’s a real end or a beggining. We just do what we do and say what we think. And nothing remains the same, nothing repeats itself twice and nothing is left at the end. For us it’s all about our pathetic wishes. As for the truth… who knows if those are really ours.

Me asusta el darme cuenta de que la muerte ya no me produce temor. El suicidio no arregla nada, pero a veces simplemente da igual. A veces parece que nada puede cambiar, que una muerte más o una muerte menos no hace diferencia alguna… No sé.

to write love in his arms~